A data surgiu em São Paulo, em homenagem ao poeta cearense Patativa do Assaré e a Catulo da Paixão Cearense, o compositor da maravilhosa Luar do Sertão, que Gonzagão imortalizou. Pelo que pesquisei, há indícios de que a data da celebração teria mudado para 02 de agosto, puxando sardinha para Luiz Gonzaga em seu dia de nascimento. Mas, o que importa mesmo, é saber que ser nordestino é... incrível.

Não sou muito bairrista, mas venho de Salvador e pouca gente desgosta da cidade. O pai de uma ex-colega de trabalho é uma dessas pessoas e ela mesma justifica, dizendo que ele não teria tido a impressão correta. O fato é que, não apenas os soteropolitanos, como os baianos e os nordestinos costumam ser calorosos e receptivos a seus visitantes, amigos e familiares. É de onde vem o calor humano, a intimidade que se pega no ar, o 'vem cá tomar um café comigo' e até mesmo, o 'passa lá em casa' honesto, real e sincero.

Mas, nem tudo são flores e toda a nossa pobreza também é uma marca indelével. A região, com toda a sua riqueza cultural e natural, carece de recursos e atenção politica em quase todas as esferas e a conta chega. Fome, seca, miséria, analfabetismo. A situação está um pouquinho melhor do que há 15 anos, mas ainda se encontra muito disso, além de um grande e estranho preconceito de uns e outros com nossa terra e com quem vem dela.

Já tratei disso aqui nas eleições de Dilma, já fomos taxados de ignorantes e isso retornou nas eleições do seu presidente Jair Bolsonaro (meu mesmo não é), quando a região foi a de menor receptividade ao 'capitão'. Mas, não se encerra aí, no Rio de Janeiro, há "paraíbas e baianos" para representar os nove estados. Em São Paulo, a 'baianada' é a bandalha, a 'roubadinha' que você dá no trânsito, como se fôssemos imprestáveis motoristas ou como sinônimo de coisa errada. Não me importo tanto com isso, mas há quem se incomode e nós, até onde eu sei, não perdemos muito tempo falando de quem a gente não conhece.

Eu quero é saber mais do meu nordeste, conhecer este mundo de cidades e espaços que ainda não visitei, repetir os encontros naqueles que fui e me encantei. A Bahia sozinha, meu quadrado, já é maravilhosa o suficiente, mas sei que há muito mais pra ver e comer. E ouvir e dançar. E nadar e escalar. E conversar e amar. Porque é isso, tem tudo aqui, gente. 

O nordeste é terra de aracajé, carne de sertão, cuscuz, canjica, mugunzá, moqueca, pirão, cozido, quiabada, cocada e caruru. Tem fruta que só tem aqui (a região Norte também está de parabéns nesse aspecto), tem coco verde baratinho para beber e comer a carne. Tem o maior litoral do país e de águas quentinhas e maravilhosas. Tem verão o ano inteiro e aqui em Salvador, inverno é frente fria de 23 graus.

É terra de tanta gente boa, que vou fazer uma lista curta, só para deixar na vontade: Caetano Veloso, Gilberto Gil, Jorge Amado, Patativa do Assaré e Gonzagão, Maria Bethânia e Daniela Mercury, Tom Zé, Alceu Valença, Rachel de Queiroz, João Cabral de Melo Neto, Glauber Rocha, Geraldo Azevedo, Belchior. É muita gente mesmo, mas é melhor parar por aqui, porque senão fica chato de ler. 

Eu não sei dessa história de dia do nordestino. Entendo que a homenagem vem de São Paulo, porque é a capital que tem mais nordestino fora da região, mas não sei se precisamos da data, na verdade. Acho que a cultura popular é forte e viva e não precisa deste compromisso fixo, como se fôssemos uma espécie diferente daquelas das demais regiões. A menos que exista o dia do nortista, do sudestino, do sulista etc. Se alguém descobrir isso, me avisa. 

Que o nordeste é terra viva, de gente retada e batalhadora, não é novidade. Que respondemos por parte da cultura e diversidade nacionais, também é falar o óbvio. Que temos uma culinária vasta e específica por cidades e estados, só vindo para conhecer e se certificar. Que somos incríveis e sinceros - posso falar por mim e por meus amigos, sim. Mas também, tem gente bizarra em tudo quanto é canto e queria eu dizer que não tem aqui. O nordeste é o coração do Brasil e não acredito que precisemos de um aniversário para confirmar isso, só precisamos que deem atenção econômica real e respeitem nosso povo e natureza. O resto é história.

E você, o que acha desta data? Compra a ideia de comemorar o dia do nordestino? Me conta! E, para me ajudar a manter este espaço vivo e crítico, me convida para um café? Ah! Não achei Luar do Sertão, mas encontrei essa coisa linda, para trazer um pouco de música para esse blog maravilhoso <3 

Eu ia postar apenas no instagram, mas comecei a escrever e as ideias fluíram tanto, que resolvi trazer para cá também, assim tenho mais tempo e espaço para desenvolver e respirar. O instagram tem o acesso direto ao debate, então, vale passar lá para participar mais intensamente na troca de ideias. No fim das contas, os dois se complementam. Vamos ao que interessa:

Vamos manter esse Café funcionando a todo vapor? Vem comigo! Com muito pouco, já faz uma diferença danada =)

Uma história de maio de 2007, cheia de atitude, crises existenciais, muita amizade e um pouco de infância. Tudo isso em muito poucas palavras. 

***

Amêndoas. É o sabor do novo chocolate lançado pela Garoto - Talento. Refinado, meio amargo, tem um sabor sutil e de personalidade. Como um café gostoso.

Um encontro com amigos de verdade no fim de semana. Conversa franca, as perguntas de sempre e novas discussões e a permissividade de participar de suas vidas. São os louros da curiosidade sincera e da preocupação com o outro.

Queria ter fins de semana de quatro dias. Queria poder encontrar mais pessoas e passar um monte de momentos longos. Queria esquecer cem por cento das preocupações e me garantir toda para a curtição e para os planos de dominação do mundo. Queria ser, ao mesmo tempo, Pink e Cérebro ou ter mais tempo para escolher quem eu quero ser. 

Mas não hoje. Porque hoje não dou ousadia a ninguém. Só dou silêncio e o trabalho de toda nova segunda-feira.

Olá! Trago mais uma grande reflexão direto dos meus dezessete anos, entre as leituras, os diários e o que contar. Um pouco de tudo em uma época que - pensando hoje - parecia não acontecer nada. As páginas, entretanto, seguiam sempre cheias. 

Eu estava hoje a pensar sobre os famosos diários que viraram livros e são super vendidos e falados por aí. Ainda não li nenhum. Ou melhor, acho que um, mas não me recordo qual. Já sei! Acho que foi aquele livro do Jostein (Gaarder, Através do Espelho), da garota que tinha uma doença e vivia na cama, escrevendo em seu diário.

Aquela garota supostamente escrevia coisas belíssimas e inteligentíssimas, o que me fez pensar que só escrevo futilidades. Caso resolvessem fazer de algum diário meu um livro, acho que seria vergonhoso. É por isso que, às vezes, procuro escrever coisas mais inteligentes e até, bonitas.

Acho que consigo fazer isso. Mas acho que esse tipo de preocupação é que é ainda mais fútil. É preciso ser eu mesma. 

*neste dia eu assisti Uma Relação Pornográfica (1999), no Iguatemi. O ingresso do cinema está colado na página.

Começa hoje uma nova coluna, meio por acaso, meio sem saber pra onde vai. São histórias de anos passados, confissões, diversões da adolesência e também daquele período depois dos 18 e antes dos 25 - puro caos e abobrinha. Vem, a diversão e a falta de vergonha na cara estão garantidas.

Como tenho dividido do lado de cá as atualizações da vida em tempos de pandemia, estou organizando a casa naquele momento faxina total, de roupas, móveis, utensílios e papeis antigos. Neste processo, encontrei a calça jeans da viagem de 1998 que insisti em manter naquela promessa de dieta que nunca aconteceu, e as agendas passadas, não de todos os anos, mas de alguns que por razões do universo, sobreviveram às intempéries. 

Com isso, encontrei uns textos de minha versão pré-histórica, que valem mais pelo conteúdo quase sempre divertido do que por um primor estilístico - era uma agenda-diário, calma. Postarei de vez em quando alguns deles sem ordem cronológica, ao sabor do vento, para nos divertirmos um pouco com as ideias de séculos passados - muitas vezes tão atuais e verdadeiras como o nosso presente. Espero que dê certo!

***

Sabe como é quando você gosta de alguém de verdade? É exatamente como o gosto do chcolate quente que tomo agora: forte, quente, amargo e doce - gostoso.

É manhã de quarta e o trabalho começa mais tarde. Estou numa cafeteria onde sempre tomo café e/ou seus derivados, mas hoje escolhi o chocolate. Tem um cara na minha frente se esforçando para se concentrar num texto que está escrevendo, enquanto lê outro; deve ser uma resenha. 

É engraçado porque ele está de frente pra mim - descobri agora a aliança em seu dedo - e eu fico parecendo aqueles pintores quando passam horas observando seus modelos. Este cara é meu modelo do dia. Será que ele percebe isso?

Todas as pessoas desta cafeteria têm tempo para deixar o dia correr. Surpreendentemente, ninguém toma café correndo, todos estão sentados. 

Sabe como você descobre se uma pessoa fofoca ao telefone? Quando ela vira os olhos para cima enquanto fala. Tão fácil.

Das duas, uma: ou ele está muito doido ou a revista é muito engraçada. 

Sabe o que é mais fantástico? O momento antes do sorriso. 

Tem este cara que está numa mesa lendo uma revista. E ele começa a rir. Foi incrível, porque deu para capturar o momento exato da transformação. Acho que ele percebeu que invadi sua intimidade.

Vou confessar a vocês: a essa altura, achei que já estaria recebendo os móveis todos aqui em casa. Mas, como tudo na vida, não adianta se planejar tão meticulosamente quando há um mundo de imprevistos e relações sociais necessárias aos trâmites de qualquer processo. Quando se trata de mudança então, nem se fala. 

Cheguei ao Rio no dia seis em março de 2008 e só sei disso porque foi dois dias depois do meu aniversário. Eu era uma jovem de 25 anos e fui estudar Cinema Documentário na FGV. Minha primeira mudança foi para um apartamento mobiliado de uma amiga de uma conhecida, Ju, que virou amiga de verdade pouco tempo depois naquele mesmo ano. Ela precisou ir a Pernambuco por três meses e ocupei seu apartamento neste período. Nos conhecemos quando ela retornou e a compatibilidade nordestina bateu forte.

De lá para cá foram oito mudanças em doze anos. Apartamentos por temporada, quarto-e-sala, dois quartos e quarto-e-sala novamente. Contratos de trinta meses, seis meses, três meses, doze meses. Aluguel com fiador, sem fiador, com fiador baiano, com depósito e título de capitalização. Me transformei em uma especialista no processo, da vistoria de entrada à entrega das chaves. E agora, uma novidade em uma categoria nunca explorada: a mudança interestadual.

Mari, minha amiga irmã baiana que segue no Rio já havia feito uma mudança intermunicipal e vivemos isso juntas quando ela veio morar comigo. Eu, entretanto, além da mudança Salvador - Rio de Janeiro com roupas, livros e sapatos, não havia saído de Copacabana. E agora, como um ciclo mítico de renovação, transformação e pandemia, volto a Salvador - literalmente - de mala e cuia. A diferença é que, com a urgência da quarentena, trouxe uma mala pequena e a cuia e todo o resto viriam depois. O que deveria ter acontecido no último sábado.

Como nem tudo são flores, meus futuros ex-vizinhos não autorizaram a mudança na data prevista. Como se isso mudasse a vida deles. Ocuparia o elevador de serviço por um par de horas - não tenho muita coisa - e me adiantaria uma semana. Mas tudo bem, não dá para brigar com os donos do bairro - a terceira idade que reina nas estatísticas em todo o país, se concentra no bairro e com toda a certeza, no meu prédio. A mudança foi adiada e acontecerá amanhã - oremos. Mari, mais uma vez me salvará, acompanhando os homens da mudança, que embalarão e colocarão tudo no caminhão e então saberei quando as coisas chegarão. Depois é pintura - já agendada - vistoria e entrega das chaves. Um tchau para o Rio de Janeiro à distância, deixando muito carinho, saudades e amigos que carrego no peito e para sempre.

Do lado de cá a vida segue, tentando manter a sanidade depois de mais de cem dias de isolamento social e ansiedade por ancorar de vez (e por enquanto) na cidade, tornando o espaço habitável personalizado com a chegada das coisas que seguem viagem. Alterno entre o apartamento e a casa dos meus pais, vivemos de convivências restritas e quase os mesmos assuntos, com a sorte e o privilégio reconhecidos de ter um jardim e quintal para cuidar. Acompanhamos a duração dos dias no tempo das plantas, no ritmo solar e lunar da Natureza com letra maiúscula.

Os projetos do Café seguem criativos, às vezes árduos, mas costumeiramente felizes, a ocupação com o que se ama, os assuntos que nos movem, a criatividade em forma de texto e alternadamente, vídeo no instagram me divertem e são um desafio à minha timidez e reservas habituais. O que virá com isso, ainda saberemos, há horizontes possíveis. 

Brindo à suposta nova vida, ao novo normal e ao Rio de Janeiro que me acolheu, me fez crescer e me tornar quem eu sou, seja lá o que isso signifique. Deixo aqui o texto da minha chegada lá, para que se reecontre com esse, de despedida, aconchego e saudade.

Mês que vem eu volto com as novas histórias do lado de cá. E você, muitas mudanças na sua vida neste ano desafiador?

Fazemos uso das horas
As alongamos quando escovamos os dentes
Penteamos os cabelos
Varremos a casa

Ela odeia passar roupas. E não consegue sair de casa amassada. Passa saias e blusas sofrendo, assim como evita passar pano no chão. As rugas do tecido lhe irritam na mesma intensidade que os cabelos que grudam no pano ou se escondem nas linhas do piso. Ela me disse que são coisas que lhe desgastam, porque não faz sentido passar pano e deixar cabelos grudados no piso e perde um tempo absurdo na repetição dos movimentos. Logo ela, que odeia refrão de música.

Odeia barulho. Quando lê, cozinha, trabalha, acorda, faz absolutamente qualquer coisa, não entende porque as pessoas precisam falar tão alto e todas ao mesmo tempo. Essa movimentação em seu entorno lhe distrai e se perde nos afazeres, tantos e tão diversos que seu cérebro precisa encaixar tudo em pequenas células, como numa planilha da vida. O barulho mescla essas células sem ordem e lhe deixa num estado de perplexidade com o olhar parado, fixo em algum lugar imaginário. Na certa, ela está olhando para esta planilha, reemoldurando suas células em colunas e linhas.

Olhando de fora, nada disso parece verdade. Somos amigos há vinte anos e seu riso solto, sua fluidez no andar e conversar com as pessoas por um tempo parece infinito e suave para os outros. A verdade é que ela não consegue decidir nada a seu favor, facilmente. O que quer, para onde vai, seus sonhos e desejos. É o caos. E se qualquer outra pessoa teria o olhar parado nestes instantes, ela faz o oposto e foca em tudo ao mesmo tempo, eliminando a profundidade de campo tão necessária à fotografia.

Ela me contou que entrou na terapia. Tomei um susto e ela seguiu dizendo que contou sua história toda na primeira sessão, como se lesse um conto. Que não esperava soluções práticas, uma mentira que me fez gargalhar e a irritou. A moça mais organizada, calma e feliz é uma desordem só, um novelo que a cada sessão se desfaz e refaz porta afora. Como os pequenos nós de seu cabelo de fios finos demais, que insistem em fazer pontas duplas. Ou como a cada ressaca, em que se promete beber menos. Até a próxima ressaca. Ou como aquele paquera idiota, que ela achou ter acertado dessa vez, mas conseguiu ser ainda pior do que o anterior, nem português falava direito. Logo com ela, que se incomodava quando escutava alguém errar verbos, fazia brincadeiras sórdidas com as palavras dos outros, escondidas em um sorriso condescendente e mordaz. Não tolera que falem errado por preguiça, esse atraso do pensar que lhe dá vontade de dar um tiro na vítima: uma justiceira da gramática. É a melhor pessoa que eu conheço. E a que mais odeio hoje.

***

Um conto para desenvolvimento de personagens, de maio de 2016, tarefa de uma oficina de escrita criativa. Uma brincadeira entre verdades e mentiras, enquanto dois amigos tomam café, conversam e se olham em uma mesa para dois.

Nos últimos quase três anos, morei sozinha no Rio de Janeiro. Já havia dividido apartamento com amigas e até com o cachorro de uma delas. Nesse tempo, minha afeição por plantas foi crescendo, talvez porque na casa de meus pais, elas sempre foram de extrema importância. Meus pais precisam de jardim e quintal, de cultivo, faz parte do que eles são. Mas, morando sozinha e viajando com frequência, era complicado ter plantas muito delicadas ou que exigissem muita atenção.

Não sei se foi o tempo passando, se foi o fato de estar novamente em carreira solo, não sei o que foi, me vi cheia de plantas pela sala e quarto do quarto e sala, olhando blogs, tentando não matá-las, comemorando cada nova folha como uma nota alta de um filho numa prova. Flor então, uma festa de aniversário. Virei a moça das plantas, mas até aí, administrável. Quando voltei da casa de uma amiga no interior do Rio com uma muda de Costela de Adão, entendi que era um caminho sem volta.

Saí de um trabalho no fim do ano passado e embarquei neste mundo mágico de assistir televisão. Não vi muita coisa, porque perdi o hábito faz tempo, mas a Netflix tem uma série sobre jardins que me fisgou de uma forma inesperada, e consumi tudo como se não houvesse amanhã. Já era. Vi que eu era realmente filha dos meus pais e isso era óbvio, eu só não tinha percebido ainda. E mais: não estava sozinha.

Minha irmã, essa mulher maravilhosa que lida com as agruras da saúde mental em um hospital psiquiátrico, tem um lado-b que forma nosso núcleo familiar: ela transformou a varanda de seu apartamento em um ambiente digno de literatura, com não sei quantas plantas, composteira, maracujá e o que mais você imaginar. De alguma forma, ela consegue manter essa mini selva e dois gatos, Caju e Odara (pode chamar de Caju e Castanha que ela briga), deixando todo mundo vivo e feliz.

Hoje, estou de volta a Salvador, não sei por quanto tempo. Com esta situação global, estamos todos isolados e não tenho previsão de retorno ao Rio. Estou em outro apartamento e sigo morando sozinha com meia dúzia de plantas em vasos, mas viro a jardineira dos meus pais no fim de semana, quando vou à casa deles. É como um novo trabalho, quem sabe uma nova escolha de vida.

Lidar com plantas é conversar com a natureza. É entender que o que as torna vivas é o mesmo que nos faz crescer saudáveis. É ver que não precisamos de muito e que é preciso tempo para florescer, evoluir, curar. É sorrir ao ver uma plantinha quase murcha e, depois de algum cuidado, se esticar toda atrás de sol como se estivesse acordando, e brilhar um pouco mais a cada dia. É ver como uma chuva torrencial pode fazer bem, de vez em quando. É não pensar em mais nada, apenas no que nos torna vivos, como um único e imenso organismo. Somos só um pequeno sistema dentro deste todo.

Meus pais entendem isso como ninguém, assim como minha irmã, que vejo agora só falo por telefone e em raros momentos ‘ao vivo’, a metros de distância. Ela não parou de trabalhar, então não podemos nos abraçar, mas dá pra rir, contar piada, falar da vida, fazer ligações para ver os sobrinhos felinos em vídeo-chamadas e as plantas da mini selva. Ela faz aniversário hoje e esse texto é pra ela.

Conheci uma moça no banco quando fui fechar a conta que abri por causa do último trabalho. Antes de chegar a minha vez de falar com o gerente, esperei perto dela, que estava cheia de documentos e uma aparência cansada. 

O banco estava vazio e tranquilo, mas ela tinha percorrido a cidade desde às seis da manhã. Teria saído às 5h, se não tivesse ouvido tiros na porta logo cedo. Fora do mercado de trabalho há cinco anos, pediu ao filho para procurar alguma vaga no computador e acharam uma de limpeza em um hospital. O pessoal da igreja ajudou com a xerox dos documentos, o filho checou o e-mail e confirmou a entrevista. Fizeram uma vaquinha, o dinheiro guardado para o transporte do filho ao campeonato de futebol da escola pública se converteu na chance de um emprego fixo e no pagamento da multa eleitoral. 

A moça do banco não tinha almoçado e eram quase quatro da tarde. Falamos sobre a água do Rio e ela disse que não via diferença. A água da casa dela sempre teve gosto forte. Ofereci chiclete e ela não aceitou – de estômago vazio só ia piorar as coisas. Ela estava animada, dentro do cansaço e da fome. Uma mulher de 34 anos, no segundo e finalmente feliz casamento com um homem bom – seu melhor amigo. O primeiro, um relacionamento abusivo e violento, terminou com seu braço quebrado. 

Conversei bastante com a moça do banco, contei que tinha ido fechar a conta que ela estava abrindo. Falei que também estava sem trabalho, que havia saído há poucos meses do meu e que estava procurando. Notamos nossas diferenças, mas isso não impediu a troca de experiências e esperanças que uma dava para a outra. Ela era jovem e tinha um rosto de menina. Sou mais velha um par de anos, mas ela tinha oito vidas à minha frente. Ela não me pediu nada e não quis aceitar o dinheiro que insisti muito que levasse. Tive medo de ofendê-la, mas acho que criamos ali um momento particular, uma construção improvisada em que, naquele instante, só existíamos nós nas cadeiras de um banco vazio, cheio de gerentes. Insisti um pouco mais e ela disse que usaria para pagar a passagem do dia seguinte. Ela não precisaria pedir a ninguém mais quando voltasse para casa e tinha certeza de que estaria pontualmente na empresa para assinar o contrato. 

Continuamos conversando, o gerente me chamou, insistindo que mantivesse a conta, me daria todos os benefícios que nunca pedi. Depois seria a vez dela e antes de eu ir embora, ela me pediu o número de telefone e eu lhe disse que me mandasse a foto quando estivesse contratada, de uniforme e tudo. O trabalho seria em plantões de 12 horas em dias alternados. Sua função seria limpar leitos e quartos do hospital depois que a vaga é liberada por falecimento. Um trabalho tão inimaginável quanto um texto fantástico de Gabriel García Márquez – o encerramento trágico de uma história de mentira. Nenhum peso nas palavras da moça do banco. Era um trabalho que alguém deveria fazer. O importante era acordar às 4h para chegar em Copacabana às 7h. Em sua casa, o jantar daquela noite era caldo de frango e arroz que a vizinha deixou para eles e a farinha de casa. No próximo mês comeriam melhor.  

Dias depois, a moça do banco me mandou uma mensagem de voz confirmando o sucesso, animada com um futuro melhor para sua família. Minutos depois, as fotos de uniforme e a promessa de que estava torcendo por mim, que logo eu ia conseguir um trabalho e seríamos, nós duas, vitoriosas. A moça do banco tentou trabalho em todos os lugares durante esses anos e fazia, para conseguir comprar comida, enfeites de doces para festas. Era o mínimo para seu sustento mínimo e, ainda assim, sofria calotes. Quisera ela ter conseguido ser a empregada doméstica da Disney de Paulo Guedes, mas a falta de referências pela falta de experiência não permitiu. 

Fiquei curiosa para conhecer as empregadas domésticas da Disney de Paulo Guedes. Que vida levam? Como conseguem juntar dinheiro para realizar os sonhos de seus filhos? As empregadas domésticas da Disney de Paulo Guedes trabalham até a exaustão, mas não se permitem o cansaço. Moram longe dos postos de trabalho, porque os vizinhos de Paulo Guedes não os querem por perto, então dificultam as construções de estações de metrô. As empregadas domésticas da Disney de Paulo Guedes, como a moça do banco, acordam às 4h e não chegam atrasadas se não houver tiroteio nas portas de suas casas. 

Talvez as empregadas domésticas da Disney de Paulo Guedes não mereçam a Disney mesmo. Por não merecerem, enfrentam o risco, trabalham 10h por dia e complementam a renda nos fins de semana ou fazem turnos alternados de 12h limpando leitos mortos. Passam mais tempo cuidando dos filhos da Disney de Paulo Guedes do que de seus próprios, que aprendem a cuidar de si. Mas, o amor e a coragem das empregadas domésticas da Disney de Paulo Guedes e da moça do banco são maiores do que isso – a moça do banco voltou pra escola e seu filho lhe ajuda nas tarefas e deveres de casa. A esperança agora é que mais empregadas domésticas e moças do banco apareçam de fato empregadas e menos domésticas, que busquem a EuroDisney, também de Paulo Guedes, que comam brioches, invadam o Louvre e tirem selfies com a Monalisa e na Torre Eiffel. Que encontrem Paulo Guedes e façam questão de lhe cumprimentar, agradecendo a lembrança no cenário econômico brasileiro. Que, por fim, lhe contem seu próximo destino: Londres, talvez? O enxoval do bebê em Miami? Dizem que lá é mais barato mesmo.

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